As mulheres que conheço

As mulheres que conheço não se alienaram nas minas do corel, como quis ele quis dizer.

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As mulheres que conheço estão sangrando por aí. Enchendo absorventes; mulheres que se aglomeram nas filas das Defensorias Públicas para pedir auxílio a alimentar o pequeno chorante.

As gurias que conheço se torturam por que eles estão interessadíssimos nas formas da Melancia, entusiasmados com a nova estagiária da repartição, encantados com a aluna adolescente, ou não se esquecem da menina colorida da balada.

As mulheres que conheço estão enfurnadas em copas apertadas de suntuosos escritórios servindo café aos senhores doutores; estão nos hospitais sustentando a demanda de afeto dos pacientes, que os senhores doutores não têm tempo-paciência-talento para atender.

Carregando sacolas enormes, bolsas a tiracolo, a criança na outra mão, se equilibrando desgraçadamente em saltos altos que usam para ficarem elegantes e agradarem os olhares alheios dos monsieures.

Essas mulheres muito reais aguentam a cruel sutileza do assédio moral que o senhor doutor a impõe ao mirar com olhos bestiais suas carnes.

Algumas passam por sofríveis rejeições que se somatizam e maculam suas peles, colocam seus hormônios em total entropia. Os telefones simplesmente não tocam. E esperam, esperam a resposta, esperam a iniciativa do beijo, do pedido de namoro, de casamento, esperam o filho romper no meio de suas pernas, esperam ele chegar do boteco.

Mulheres que esperam a reabilitação da masculinidade. De tanto esperar, nunca descansam. A espera é tensa, não tem nobreza ou dignidade. A esperança, como disse Quintana, não passa de "um urubu pintado de verde."

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Como particularista abomino também essa minha generalização.

Nossa conversa terminou com a acusação de que sou feminista.

- Não sou feminista. Sou pela reabilitação da figura masculina: você tem algo que não tenho, e eu gosto e quero. Você me empresta?

- Se você manusear com cuidado é seu.

- Tava falando de dinheiro, mon cher.

Risos, muitos risos.